Lesen Sie einen Auszug aus „Cassandra In Reverse“ von Holly Smale

Wir freuen uns, das erste Kapitel von Holly Smales neuestem Buch „Cassandra In Reverse“ zu präsentieren, das am 6. Juni erscheint!

Wenn Sie die Macht hätten, die Vergangenheit zu ändern … wo würden Sie anfangen?

Cassandra Penelope Dankworth ist ein Gewohnheitstier. Sie mag, was sie mag (Museen, Overalls, ihr Freund Will) und mag absolut nicht, was sie nicht mag (Unordnung, Kleingeld, ihr Chef, der aus ihrer Tasse trinkt). Ihr Leben verläuft in einer erfreulichen, vorhersehbaren Reihenfolge ... bis jetzt.• Sie wurde gerade entlassen.• Sie wurde gerade gefeuert.• In ihrem örtlichen Café sind die Bananenmuffins ausgegangen.

Dann passiert etwas wirklich Unerwartetes: Cassie entdeckt, dass sie zurückgehen und die Vergangenheit ändern kann. Mit einem kleinen Rücklauf versucht Cassie, das Leben, das sie versehentlich ausgelöscht hat, wieder in Ordnung zu bringen, doch schon bald wird sie feststellen, dass sie versucht, die falschen Dinge wieder in Ordnung zu bringen.

WO BEGINNT EINE GESCHICHTE?

Es ist eine Lüge, die erste Seite eines Buches, weil sie sich als Anfang ausgibt. Ein echter Anfang – die Eröffnung von etwas –, wenn das, was Ihnen angeboten wird, eine willkürliche Linie im Sand ist. Diese Geschichte beginnt hier. Wählen Sie ein zufälliges Ereignis aus. Ignorieren Sie alles, was vorher kam, oder holen Sie es später nach. Stellen Sie sich vor, dass die Welt stehen bleibt, wenn das Buch zu Ende ist, oder dass eine Lösung nicht einfach ein weiterer zufälliger Moment auf einer kuratierten Zeitleiste ist.

Aber das Leben ist nicht so, deshalb sind Bücher unehrlich.

Vielleicht mögen die Menschen sie deshalb.

Und wenn ich so einen Mist sage, werde ich aus dem Fentiman Road Book Club geworfen.

Hier sind einige andere Dinge, auf die ich nicht zurückkommen sollte:

Die letzten beiden waren kurz hintereinander. Heute Morgen küsste mich Will – mit dem ich seit vier Monaten zusammen bin –, zählte aus dem Nichts meine Tugenden auf und schloss die aufmunternde Ansprache damit ab, dass er unsere Beziehung beendete.

Die Arbeitssituation habe ich vor etwa achtzig Sekunden erfahren.

Dem gespannten Kiefer und den geblähten Nasenlöchern meines Chefs zufolge habe ich noch nicht auf diese neue Information reagiert. Er wirkt schwach und gedämpft, als befände er sich hinter einer dicken Milchglasscheibe. Er hat auch einen getrockneten Hafer am Hemdkragen, aber jetzt scheint nicht der richtige Zeitpunkt zu sein, darauf hinzuweisen: Er ist verheiratet – seine Frau kann das später tun.

„Cassie“, sagt er lauter. "Hast du mich gehört?"

Offensichtlich habe ich ihn gehört, sonst würde ich trotzdem einen detaillierten Bericht über das Kundengespräch geben, das ich gerade hatte, und genau das habe ich getan, als er mich gefeuert hat.

„Das Problem ist nicht so sehr Ihre Arbeitsleistung“, fährt er galant fort. „Obwohl, Gott weiß, jemand, der Telefonanrufe genauso hasst wie Sie, sollte nicht in der Öffentlichkeitsarbeit arbeiten.“

Ich nicke: Das ist eine zutreffende Einschätzung.

„Es ist Ihr allgemeines Verhalten, das ich in diesem Büro nicht haben kann. Sie sind unhöflich. Ungehorsam. Ehrlich gesagt arrogant. Sie sind kein Teamplayer, und wissen Sie, was dieses Büro braucht?“

„Eine bessere Kaffeemaschine.“

„Das ist genau die Art von Blödsinn, von der ich spreche.“

Ich würde Ihnen den Namen meines Chefs nennen und ihn kurz beschreiben, aber nach diesem Gespräch zu urteilen, wird er nicht mehr lange eine herausragende Figur sein.

„Ich habe mehrfach mit Ihnen darüber gesprochen – Cassandra, schauen Sie mich an, wenn ich mit Ihnen spreche. Unser bestbezahlter Kunde hat uns gerade wegen Ihres unerbittlichen, nervigen Verhaltens von uns fallen lassen. Sie sind unsympathisch. Das ist das Genaues Wort, das sie verwendet haben. Unsympathisch. Öffentlichkeitsarbeit ist ein Menschenjob. Für Menschen, Menschen.

Warte mal einen Moment.

„Ich bin ein Mensch“, widerspreche ich, hebe mein Kinn und gebe mein Bestes, direkt in seine Pupillen zu starren. „Und soweit ich weiß, ist es für meine Stellenbeschreibung irrelevant, sympathisch zu sein. Das steht sicherlich nicht in meinem Vertrag, weil ich es überprüft habe.“

Die Nüstern meines Chefs blähen sich zu Pferd.

Ich verstehe selten, was ein anderer Mensch denkt, aber ich spüre es oft: eine Welle von Emotionen, die von ihnen in mich hineinströmt, wie eine Teekanne in eine Tasse. Während es mich satt macht, muss ich herausfinden, was zum Teufel es ist, wo es herkommt und was ich tun muss, um zu verhindern, dass es sich überall ausbreitet.

Wut, die sich nicht wie meine anfühlt, durchströmt mich: dunkles Lila und Rot.

Seine Farben sind eine Invasion und ich mag sie nicht.

„Sehen Sie“, schließt mein Chef mit einem geduldigen Seufzer, der nichts mit den Gefühlen zu tun hat, die aus ihm herausströmen. „Das klappt einfach nicht, Cassie, und in gewisser Weise musst du das bereits wissen. Vielleicht solltest du etwas finden, das besser zu deinen … spezifischen Fähigkeiten passt.“

Das ist im Wesentlichen das, was Will mir heute Morgen auch gesagt hat. Ich weiß nicht, warum sie beide den Eindruck haben, ich hätte das Ende kommen sehen müssen, obwohl ich es überhaupt nicht wusste.

„In Ihrem Job gibt es das Wort Beziehungen“, stellt mein Chef hilfreich klar. „Vielleicht könnten Sie eines finden, bei dem das nicht der Fall ist?“

Ich stehe auf, räuspere mich und schaue auf die Uhr: Es ist noch nicht einmal Mittwochmittag.

Beziehung: vorbei.

Job: vorbei.

„Na ja“, sage ich ruhig. "Scheiße."

Hier beginnt also meine Geschichte.

Es hätte überall beginnen können: Ich musste mir nur einen Moment aussuchen. Es könnte sein, dass ich heute Morgen aufgewacht bin, weil meine Mitbewohner sich gegenseitig angeschrien haben, oder dass ich mein Frühstück aß (immer Haferbrei und Banane) oder mit Will ein aufwendiges Geschenk für meinen ersten Jahrestag gemacht habe (etwas präventiv).

Es hätte der Moment sein können, kurz bevor ich ihn traf, was ein positiverer Anfang gewesen wäre. Es hätte der Tag sein können, an dem meine Eltern bei einem Autounfall ums Leben kamen, was deutlich weniger der Fall gewesen wäre.

Aber ich habe mich hier entschieden: irgendwie in der Mitte.

Einunddreißig Jahre nach Beginn meiner Geschichte und lange nach dem dramatischen Ende einiger anderer. Ich packe einen Karton mit sehr wenig, denn es stellt sich heraus, dass das Einzige auf meinem Schreibtisch, das nicht der Agentur gehört, eine geschenkte Kaffeetasse mit dem Bild eines Cartoon-Hirsches darauf ist. Ich habe es trotzdem in die Schachtel gelegt. Es gibt keine wirkliche Möglichkeit zu wissen, was als nächstes passieren wird, aber ich gehe davon aus, dass es immer noch Koffein geben wird.

"Oh Scheiße!" Meine Kollegin Sophie beugt sich über unsere Schreibtische, während ich mir eine verwelkte Pflanze unter den Arm klebe, nur um so auszusehen, als würde ich kein weiteres Jahr meines Lebens hinter mir lassen, ohne buchstäblich nichts vorzuweisen zu haben. „Sie haben dich nicht gefeuert? Das ist schrecklich. Ich bin sicher, wir werden dich alle so sehr vermissen.“

Ich habe wirklich keine Ahnung, ob sie das so meint oder nicht. Wenn sie das tut, dann ist das sicherlich unerwartet: Wir sitzen uns seit meiner Ankunft gegenüber und alles, was ich wirklich über sie weiß, ist, dass sie zweiundzwanzig Jahre alt ist und Thunfischsandwiches mag, aggressiv tippt und in der Nase bohrt, als ob sie nichts davon hätte Wir haben peripheres Sehen.

"Wirst du?" Ich frage wirklich neugierig. "Warum?"

Sophie öffnet den Mund, schließt ihn wieder und zerschmettert erneut ihre Tastatur, als würde sie mit den Fingerspitzen Schlag auf Schlag spielen.

"Kassandra!" Mein Chef erscheint in der Tür, als ich gerade damit beginne, meine Tastatur mit einem meiner kleinen antiseptischen Tücher zu reinigen. „Was zum Teufel machst du? Ich wollte nicht, dass du jetzt gehst. Herrgott auf dem gelben Fahrrad, was ist los mit dir?

"Oh." Ich schaue auf die Kiste und meine Pflanze hinunter. Ich habe jetzt gepackt. "Nein danke."

Nachdem ich mit dem Putzen fertig bin, hänge ich meine Handtasche über die Schulter und meinen Mantel über meinen Arm, halte die Schachtel an meinen Bauch, hänge die Pflanze unbeholfen in meine Ellbogenbeuge und versuche, die Tür der Agentur alleine zu öffnen. Dann halte ich es mit meinem Knie offen, während ich zurückblicke, obwohl ich – ähnlich wie Orpheus am Rand der Unterwelt – weiß, dass ich es nicht tun sollte.

So ruhig war es im Büro noch nie.

Die Köpfe sind gewissenhaft von mir abgewandt, als wäre ich ein plötzliches helles Licht. Es gibt ein leichtes Klappern von Tastaturen wie Tauben, die über ein Dach laufen (unterbrochen von den heftigen Todesstichen von Sophie), der Heizkörper am Fenster gurgelt, die Rezeption ist blendend mit Blattgold überzogen und der Wasserkühler tropft. Wenn ich mir heute etwas Gutes erhoffe – und ich glaube, das sollte ich auch tun – dann, dass ich mir das für den Rest meines Berufslebens nicht jede Sekunde anhören muss.

Es ist ein Produktivitätstriumph. Sie sollten Menschen häufiger wegen grundlegender Persönlichkeitsfehler entlassen.

Die Tür schlägt hinter mir zu und ich zucke zusammen, obwohl ich derjenige bin, der sie zugeschlagen hat. Dann piept mein Telefon, also balanciere ich alles unsicher auf einem Knie und fummele danach. Ich versuche, ungelesene Benachrichtigungen zu vermeiden, wenn ich kann. Sie sorgen dafür, dass sich meine Tasche schwer anfühlt.

Dankworth, bitte mach deinen Mist sauber

Ich runzele die Stirn, als ich antworte:

Welcher Scheiß im Besonderen

Es ertönt ein weiterer Piepton.

Sehr lustig. Halten Sie die Küche frei

Es ist ein GEMEINSCHAFTSRAUM.

Vor ein paar Wochen war es nicht lustig, als ich mitten in der Nacht auf ein Glas Wasser herunterkam und sah, wie Sal und Derek Sex am Kühlschrank hatten.

Obwohl das vielleicht die Definition von Gemeinschaft ist.

Immer noch stirnrunzelnd drücke ich den Knopf für den Aufzug und durchsuche im Geiste die Wohnung nach dem, was ich dieses Mal falsch gemacht habe. Ich habe vergessen, meine Breischüssel und meinen Löffel abzuwaschen. Außerdem liegt mein gelber Lieblingsschal auf dem Boden und ein lila Pullover über der Armlehne des Sofas. Das ist meine sechste WG in zehn Jahren und ich fühle mich langsam wie eine Schnecke: Ich trage meine Sachen mit mir herum, damit ich keine sichtbaren Spuren hinterlasse.

Ich schicke zurück:

OK.

Mein Darm verflüssigt sich schnell, meine Wangen sind heiß und auf meiner Brust bildet sich ein hellrosa Ausschlag, den ich nicht sehen kann. Dumpfer Schmerz legt sich um meinen Hals, wie ein festgezogener Schal.

Es ist faszinierend, wie Emotionen Ihr Leben verbinden können.

In einem Moment bist du zwölf Jahre alt und stehst mitten auf einem Spielplatz, während die Leute darüber streiten, wer dich nicht als Teamkollegen aufnimmt. Das nächste Mal bist du in deinen Dreißigern, Single und stehst am Aufzug eines Büros, aus dem du gerade gefeuert wurdest, weil dich niemand als Teamkollegen haben will. Gleiche Empfindungen, anderer Körper. Im wahrsten Sinne des Wortes: Meine Zellen haben sich in der Zwischenzeit mindestens zweimal geschickt ausgetauscht.

Die Bürotür schwingt auf. "Kassandra?"

Seit er vor ein paar Monaten hier angefangen hat, trägt Ronald jeden Tag das Gleiche – einen marineblauen Kaschmirpullover. Es riecht wirklich herrlich, also vermute ich, dass es einen Plural geben muss.

Er kommt auf mich zu und ich gerate sofort in Panik. Hin und wieder habe ich ihn dabei erwischt, wie er mich vom Nachbarschreibtisch aus mit einem unberechenbaren Gesichtsausdruck ansah, und ich habe keine Ahnung, was das sein könnte. Lust? Abstoßung? Für den Fall der Fälle arbeite ich jetzt seit einem Monat daran, eine Antwort auf Ersteres zu schreiben.

Ich fühle mich geehrt über Ihr romantisches und/oder sexuelles Interesse an mir, da wir nur oberflächliche Grüße ausgetauscht haben, aber ich habe einen langjährigen Freund, in den ich mich mit ziemlicher Sicherheit gerade verliebe.

Nun, diese Ausrede wird nicht mehr funktionieren, oder?

Ronald räuspert sich und fährt mit der großen Hand über seinen Afro-Haarschnitt. "Das ist meins."

"WHO?" Ich blinzele, verwirrt von der Grammatik. "Mich?"

"Die Pflanze." Er zeigt auf das Gebüsch, das jetzt unter meiner verschwitzten Achselhöhle liegt. „Es gehört mir und ich würde es gerne behalten.“

Ah, das süße, schwindelerregende Gefühl der Demütigung ist nun vorbei.

„Natürlich“, sage ich steif. „Entschuldigung, Ronald.“

Ronald blinzelt und streckt eine Hand aus; Ich entferne mich schnell, damit seine Finger meine nicht berühren, und ließe dabei fast den Topf fallen. Es ist derselbe lustige kleine Tanz, den ich mache, wenn ich an der Supermarktkasse mit Bargeld bezahlen muss, weshalb ich immer Karten dabei habe.

Ich steige in den Aufzug und drücke den Knopf. Ronald scheint mich jetzt beiläufig zu beurteilen, als wäre ich eine halbreife Avocado, also starre ich auf den Boden, bis er zu einer Schlussfolgerung kommt.

„Tschüs“, sagt er schließlich.

„Tschüs“, sage ich, als die Aufzugtüren zufallen.

Und so beginnt meine Geschichte.

Mit einem originellen Becher in einer Schachtel, einem vollständigen Rufmord und der Erkenntnis, dass ich beim Verlassen eines Gebäudes deutlich weniger vermisst werde als ein halbtoter Gummibaum.